И снится мне страшный сон...

И снится мне страшный сон. Будто бы птица летит по небу, не видя границ. Которых и не было, в принципе. Прутья её позолоченной клетки сорваны. Больше не будет решеток стальных и оков безмолвных. Раз-два-три... Больше птице не нужно тревожить кого-то своими криками и трепыханием крыльев. У птицы нет сердца внутри. Птица давно мертва. Сказка о ней станет былью.

И снится мне страшный сон. Осенний сезон - самый горький из всех сезонов. Он жадно вцепился в жабры, проникая с каждым новым укусом всё глубже. Целует, жалит, из привычной среды тащит когтями на сушу. И не слышит меня никто. А точнее, просто не слушает.

И снится мне страшный сон. Будто бы я в теле немощном, едва ковыляя и опираясь на палку, смотрю завистливо на перепалки тех молодых. Будто удар под дых. Неожиданный, резкий. Такое чувство, что кто-то решил ввинтить железку у самых лёгких. А мне остались морщины на дряблых руках и белое платье. Которое, кстати, так и лежит в упаковке на смятой кровати и простынях.

И снится мне страшный сон. Будто бы чай остыл. И в мире больше мне никогда не испробовать теплого чая. Быть отчаянной и вечно крутить в руках холодную кружку. Не зову никого на ужин. Ведь всё, чего я касаюсь - вмиг превращается в кружева из льда.

И снится мне страшный сон. Шрамы на пояснице и билет - в никуда. Забавы ради я проверяю серийный номер в своей тетради, пальцами бережно перебирая, не глядя, свою одежду. Вместе с ней и бутылкой хвалёного виски, оставляя любую надежду. На возвращение. На свою прежнюю жизнь манежную.

И снится мне страшный сон. Злые волки пробрались в мой дом. Только нет меня в нём. Там сидит он - в свой обеденный перерыв. Весь такой сонный, уставший, опустошенный. С рубашкой настежь. И своей чертовой чистой душой. И подставляя лохматые скулы, волки рычат и уходят прочь, едва задержавшись у моего порога. Волки искали меня. Ту, которая дочь порока.

И снится мне страшный сон. Я - призвана быть их палачом. Или плачем. Не знаю, что хуже, безжалостно отсекать невиновным головы или стекать каплями по лицу, не иначе.

Протяжный стон. Очередной страшный сон. В котором я просыпаюсь по-настоящему и хаотично пишу себе письма к ночи. "Больше не засыпать. Даже если сильно захочется. Твои сны слишком реальны, глупая полуночница."

(с)