Ворота усадьбы

Ворота, за которыми нет дороги, -
Это конец. Не рискуют и боги
Их проходить, лишь дрожанье порою
Воздуха вдоль пролетит над землею.
Работяги костер жгут и плечами
Толкают вечность, не замечая.
Бархатный дым траурным крепом
То кусты сирени облепит,
То, развиваясь, жирной сажей
Хищные скулы времени мажет,
Что, нахохлившись, нудно висит над порталом, -
Хрупким просвеченным пьедесталом,
И у этой роскошной коптильни
Львы сидят в высоте намогильной,
Скаля привычно широкие пасти.
О, если бы наступило ненастье,
Хоть траву шевельнул бы короткую ветер! -
Но метры мертвы до воротных петель.
Как ненужный чертеж с фигурами ластик
Стирает, так свет солнечный застит,
Складки, колонны перебирает
И дребезг деталей натужно считает,
И глаз слепит облаков вата,
И внутрь входить еще рановато,
Ибо там нет смысла, там все совершилось.
Но пред входом неведомое дарит милость,
И еще неизвестно то, что было,
И душа полна трепетанья и пыла.
Будто увидев осколок кометы,
Мы внимаем мирам уж в начале лета.