Бьющие в барабаны

Мне неизвестны зеленые воды Нила,
                что собирают на утро дождей лавины.
Пасти свирепые тонущих крокодилов,
зубы, как бритву, оскалив до половины
                ждут антилоп, проходящих по водопою,
                тихо бредущих по сонной долине стадом...
Мне не известно, как тонкой, как нить тропою,
змей желтогрудый, (в народе зовущий - гадом) -
                проскоголовый, с белесым и тонким жалом
                ждет человека в одежде по типу сари...
Злая жара бедуинов разит кинжалом.
Мне не известно - но так о ней написали.

Низкие тучи цепляют у пальм вершины,
                ветер глаза засыпает песком и пылью.
Люди несут в почерневших руках кувшины.
В воздухе пахнет усталостью и ванилью.

Крылья, как парус, расправит в полете птица,
                слушая в небе удары раскатов бубна.
Сердцебиенье пустыни больнО и трудно...

Мне не известно, зачем они красят лица
                странным узором, когда собирают племя,
                что напевают, и что им под утро снится...
Только, мне кажется, - там застывает время:
Боги на рыбу с рассветом расставят снасти,
              в чащах - застынут деревья, как истуканы.
Дождь вырывают из крокодильей пасти
небо и люди, бьющие в барабаны...