По тёмным пустым коридорам
Холодного грязного морга
Звучали аккорды минора
Басиста, что умер от ломок.
Дыханием чьим-то согретый,
Творил он, мечтая о главном:
Чтоб тысячи раз были спеты
Хиты о просроченных храмах.
Неверия он не боялся,
Он жил от минуты к минуте.
На бунтарские крови ссылался,
И на то, что вокруг- только люди.
Сжигая себя понемногу,
Даря себя всем без остатка,
Он выбрал кривую дорогу
Наркотиков, рока, достатка.
Напыщенных сук избегая,
Искал он среди прокаженных
Глаза той амор из трамвая.
Он помнит её искажённо.
Поймав предпоследние блики
Солнечных зайчиков в марте,
Он подписал все открытки
И наметил маршрут свой на карте.
Но мир ведь устроен иначе.
Он- Бог, но его не спросили.
Баллады о мертвых не плачут.
И тело застыло в бессилии.
И вот по холодному моргу
В надежде проснуться в том мае
Искал его призрак дорогу
К глазам, что забрали трамваи.
Прерванная баллада
© Copyright: Карин Краус, 2013
Свидетельство о публикации №113090708654
Свидетельство о публикации №113090708654
Рецензии