Осколки...

Покрытые времени пылью,
забыли,
какими мы были,
по полю блуждая босыми,
где ветреный запах полыни
и купол неистово-синий.
Так мило хрупки и ранимы,
реальности мылом умыты.
По скользкому лезвию бритвы,
под пристальным взглядом софитов -
безбашенно (вроде бы слитно).
Букашке шептать на ладони:
«Ты к Богу лети! Не догонят…»
До боли
башкою «апстену»,
и драма на сцене…
Без видимой цели – промашка.
Не склеить
разбитую чашку!

.....................

Хандра навалилась
наутро.
Пора…
Настроение мутно.
Пора от бедра
пешим ходом.
За окнами ноет погода…
Глоток запоздалого
кофе.
Опять, на спросясь, катастрофа.
Остывший напиток постылый.
Уныло…
День пахнет могилой.
В карман, по-привычке, платочек.
И галстук в цвет глаз (если хочешь)
поправлю (опять те же грабли).
Предатели капают… Вряд ли
удастся погладить словами.
С собою не сладить!
Мы сами
в подполье –
по собственной воле!
По воле попали в неволю…
А памяти
звонки
осколки.




...