жестокие

сентябрь тошнило листьями, он плакал, хрипя и корчась.

бывает ли осень искренней, когда убивает молча?
уютностью стелет лавочки в забрызганных грязью парках.

окурки, по лужам плавая, не тонут,
и день - насмарку.

иные от света прячутся, тепло по квартирам кличут,
а мне не хватает мрачности, как в вечных работах  Линча.

чтоб ржавчиной землю выкрасить,углем затемнить фигуры.
ветрами из лета выгрызен твой город стоит понуро,

давясь листопадным золотом и небом,вдруг ставшим  ниже.
а ты, вдохновлённый холодом, чернила на пальцах лижешь.

не той поутру  обласканный, не та в переулках мокнет,
чтоб осень, зубами лязгая, тебе хохотала в окна.

не это ли в жизни главное? - всему отыскать причину.

окурки, что в лужах плавают, - лишь сотая часть картины,

людскими руками созданной, меняющейся с годами
без права на неопознанность, но всё таки  ожидая

чего-то бесспорно лучшего, чем ветошью гнить на лицах
прохожих, в бетонных чучелах мотающих срок "за тридцать".

нам, глупым, учиться б стойкости, но счастливы на безлюдьи.


не осень, а мы жестокие, когда не любимых "любим".