Сквозь радость жизни прорастает смерть,
напоминая в лобных пазухах о вечном.
Как не хватает воздуха теперь,
так денег раньше...Но, конечно,
Их и сегодня не хватает. Для других.
То дань свободе, призрачной и нищей,
любимой Римом, где нелеп и тих
имеющий в избытке кров и пищу.
В висках стучит таинственный жандарм,
ждёт встречи с тем, что неизбежно,
не со свинцом на пошлых девять грамм,
а с радостью в скорбях на побережье
Иных широт, где каждый камень свят,
где каждый Йорик обрастает плотью,
чтоб рассказать о том, как был богат
своей последней горестной любовью.
***
© Copyright: Иван Клементьев, 2013
Свидетельство о публикации №113090705611
Свидетельство о публикации №113090705611
Рецензии
