автопортрет с понедельником

всё решено. последняя сверка.
завтра проснусь другим человеком.
имидж? к чёрту хламьё поэта.
одеваю прикид селф-мейджа.

тело? мама, прости,
мужчина лет двадцати пяти
ростом чуть выше среднего.
телосложение крепкое –
бицепсы, трицепсы…
короче, тело от Шварценнегера.
цвет кожи любой –
от белого до негра.
никаких украшений резьбой:
пирсинга, тату…
над собой издевательства не к лицу.

лицо?
без морщин, синяков, ссадин;
всё разглажено – спереди и сзади.
чуть выдающиеся вперёд скулы.
усмешка, прорезающая тонкие губы.
с медным отливом крутой лоб.
в профиль, анфас – вылитый Аполлон –
красоты эталон.

пейсы, усы?
нет, усы невозможны!
а впрочем…
пейсы, конечно, сегодня в моде,
но я не еврей,
ей-ей.

ум? словно стрела острый,
на достижение цели заточен;
цепкий как клещи, прочный,
чтобы извилинами можно было выдирать гвозди.
возраст ума – поздний
Пушкин, ранний Эйнштейн.
полон приколов и затей…

случился казус –
ум мой переродился в кактус –
так и норовит кому-нибудь вставить
спичку… иголку, забавник.
 
лоб выпуклый, живот округлый…
живот настоящего мужига –
синоним пухлого кошелька:
нет брюшка – нет кошелька.

язык не витиеватый, не лживый, не продажный,
не заплетающийся, словно у поддатого,
резать способный правду-матку,
при случае чиновнику сбрить
бороду волокит.

волосы? густые чёрные как смоль
(о залысинах – молчок)
сзади собранные в пучок,
чтобы не закрывали уши,
не мешали ни слышать, ни слушать.
не тронуты сединой, не побитые моль-
you! в общем, до-ре-ми-фа-соль-мажор.
(зачем-то бошку брею под ноль?)

душа и совесть чисты.
душа запахнута, словно шуба,
на все пуговки и крючки.
душа – теплее тулупа.
совесть? пусть, неусыпная, спит.
в две дырочки, как и положено, сопит
под цокот моих копыт.

на глазах – очки
в золотой оправе…
(нет-нет, вы правы,
надо быть демократичнее)
очки в роговой оправе.

галстук, пиджак, мобильник –
последний писк моды.
квартира, дача, машина…
всё в жилу.
жена? не уродка
(французская ксива),
не дива,
не пава,
дабы каждая тварь мужского пола
на неё во все глаза не пялилась.

характер? нордический… прусский…
ни в коем случае не русский
с закидонами рубахи-парня,
идущего раскинув длани
навстречу своей матане
в драбадан пьяным.
нет уж дудки,
мы без гармони.
у нас играют в душе баяны,
оргАны… бывает – нервы
и прочие жизненно-важные инструменты.
впрочем, вы видели в личке моё отражение.
так вот это я, поверьте.