Ты в чужих рукописях прописан.
У другого поэта и автора.
Мне покоя. Покоя, и яда,
Неудачливому такому Мастеру.
Все по сто в этом мире,
И тянется, тонкой струйкой, а после ко рту.
Если к лету смогу я поправиться,
Однозначно тебе наберу.
Как ты там, в своей новенькой повести?
Ты всё так же лиричен и смел?
У меня же не пишется ни черта...
Все сожгла. И теперь, не у дел.
Помолчит, покусает губы,
Поболтает ногой в baldinini...
"Слушай, детка, на сто сорок пятой,
Мы друг друга уже полюбили...
Я ж хотел всё подкинуть сюжета,
Но сама понимаешь... Проблемы.
Вот поэтому дальше так много,
Ты поставила жутких пробелов...
Извини... Не случилось. Так вышло.
Только знаешь... Я вот засыпаю,
И всегда экземпляр твоей книжки,
Перед сном... одним словом, листаю..."
Я сжимаю косяк посильнее,
И смотрю на листы...
Понимаю...
Так вышло
© Copyright: Радмила Лебедева, 2013
Свидетельство о публикации №113090701993
Свидетельство о публикации №113090701993
Рецензии