Небоскреб, изба, лес

Глину слова достав из огня,
Рифму выровняв шпателем мысли,
Мастера вечно учат меня,
Что убрать, удалить, что причислить.

Но чему им меня научить?
Мне от них не приятно, не больно:
Строки падают, как кирпичи,
Мертво, каменно прямоугольно,

Словно кто-то всё лучшее сгрёб:
Яшму ночи, рубины закатов,
Но построил большой небоскреб
Из рифмованных серых квадратов.

Пусть он станет дородней, длинней,
Жизни нет… хоть с самим небом вровень!
Мне избушка простая родней
Из словесных обтесанных бревен.

Знаю я, как та роща шуршит,
Где поэт посреди бурелома
Топором вырубал из души
Брусья чувства для светлого дома.

И, что главное, в доме живут,
Много разных… и как необычно:
Ведь за окнами рыбы плывут!
Или тучи стекают чернично.

Стены греют пословицы мхов.
Видят звезды за щукою-тучей
Деревянные избы стихов
Из осиновых бревен созвучий.

И в моих строках клюквою льет
Куст заката в заоблачном сквере,
Только всё же чуть-чуть не мое
Это место, и окна, и двери.

Мне приятнее слушать леса,
Ветви слова в движениях плавных,
Не могу я стволы обтесать,
Всех живых почитая за равных.

Я так часто смотрю под луной,
Как растают  печали из снега
И распустятся синей весной
Листья-буквы на рифмах-побегах.

Беспорядок, слова-бурелом,
Только каждая веточка дышит!
И в душе, будто в небе, тепло,
И не надо ни стенок, ни крыши.

Всё здесь есть… те, что чуждые мне,
Что мечту мастерком утешают,
Здесь рассыпали груды камней,
Оставляю… лежат, не мешают.

Небоскреб развалился легко,
И обломки торчат, догорая,
И деревня теперь далеко,
Только синь без конца и без края!

Я смотрю, как живые ветра
Гладят лес шелестящего слова,
И кругом – ни кола, ни двора,
Да и сам я без дома, без крова…


Говоря об избе, я имею в виду стихотворение Виктора Коншакова "Топорами слов избу песен рублю"