Его Мария

Он не дружит с Осенью.   Нет,  не дружит,
Каждый раз считая ее последней.
Потому что Смерть без косы и кружев
Неотступно где то идет по следу.

Потому что Осень,  как Победитель
Над Марией траурно листья бросит.
Как же он просил ее пощадить... но...
И с тех пор уже ни о чем не просит.

Никого.  Ни Бога,  ни тех,  кто ближе.
У кого приход...   У кого то семьи...
Он не помнит как и зачем он выжил
Без Марии в пасмурный день осенний.

С ощущением,  что не осталось нитей.
Никаких.  Ни прочных и ни случайных.
А ее улыбка теперь в граните.
Со словами: " Помним.
                Скорбим.
                Скучаем."

Он твердит:  " Пройдет... Заживет...Отпустит..."
Но когда случается вновь напиться,
Он опять срывается в море грусти.
И летит...
И не за что зацепиться...

Просыпаясь утром в чужой постели,
Он внутри себя ощущает темень.

Осень стелит листьями...    мягко стелит...

Но не с теми.....    Господи....   ох,  не с теми...