Стезя поэта

Всевышний бьет по небу плетью
То тростью бьет тысячелетней,
То омывает нас слезой дождя
На наши спины гнев вождя!
Поэт же малое дитя
Хоть Богом с детства освящен
Чужую боль в себе собрать.
Он слаб, растерян и смущен,
Ведь он заране обречен:
Не силой, духом воевать!
Но, что он миру мог сказать,
Когда духовное начало
У человечества молчало?
Оно сейчас конечно спит -
Поэтому поэт кричит!
Но крик его  - «Христос в пустыне»,
И крика малое дитя
Уходит в землю не шутя.
Скажите где поэта толк?
Кричал, вещал и вдруг умолк.
Но в нем есть  божия стезя,
В нем мы, он – божие дитя!

Нельзя поэта унижать,
Нельзя поэта обижать,
Монарх так  Пушкина гнобил –
Послал ему в семью Дантеса,
Сам в грязь с потомством угодил,
И потерял и герб и кресло.
И Сталин не любил стихи
В тюрьме он их стрелял, томил,
В отраве, на полу,почил,
И за известные грехи,
Что к человечеству был хам –
Был скинут с Мавзолея в хлам.
Генсек  «Безбрежный» - сын застоя,
Боялся слов сильней войны,
Но как боялся тишины...,
Что запрещал молчать на сцене.
В цене награды и мошны,
Подозревал и унижал
И гроб его при всех упал.

Сейчас совсем другое время…
Зачем стрелять или давить?
Поэт, конечно, снова бремя
Живым же проще схоронить.
Сажают лес  из  глупых слов,
Не надо Гамлету Лоэрта,
Нет больше смысла у поэта
Погибнет он во мраке снов,
А кто хоронит – тот здоров.
Мечтает он прожить века,
Но время знает -  лишь пока.