А время шло, - и все, алкавшие чуда,
Давно смирились с тоннами грязной посуды,
С торчанием дома по праздникам из экономии,
С тоскою каменной, непробиваемой ломиком
Случайной улыбки, с тем, что не стать большими,
С тем, что они - никак не громкое имя,
С тем, что их слова повторяет лишь эхо,
С тем, что поздновато даже уехать
Куда-нибудь к кедрам, они тебя не поймут,
Одно лишь небо спокойно как черный пруд,
Таящий на дне бесчисленных мелких чертей,
А время идет и дает в утешенье детей,
Оставляя их в придорожной капусте
А чувства идут от равнодушья до грусти.
Мешает только, что грусть бледна и слаба,
Скучна - и не бывает даже груба.
Алкавшие чуда
© Copyright: Елена Викман, 2013
Свидетельство о публикации №113090606671
Свидетельство о публикации №113090606671
Рецензии
