Письмо

Я же творческой души человек
и я скучаю по тебе.
Иногда мне сложно мириться
с чувством, чувствами,
мыслями, строфами,
песнями, лирикой,
веселыми композициями.
Я злюсь на людей,
квартиры, кварталы,
я пинаю одеяло
и натягиваю по самую макушку.
И раздражает пассажир слева
в автобусе, который громко
считает мелочь.
А так бы слушать музыку,
чтобы на каждого по наушнику.
Мои недавно сломались-
один остался, представляешь?
Только один. Какая жалость.
Я в такие моменты
хочу просто обнять.
погладить по голове,
убрать с глаз челку,
напоить чаем,
рассказать, как грустно без тебя,
скучаю.
Написать тебе все новости
о норильском небе,
о том, как раздражает ветер,
какие невкусные снежинки
и какие люди – невидимки-пылинки.
Так много хочется рассказать…
Но, моя написалка тебе сломалась.
наверное, сдам ее в починку,
пусть починят.
Ощущение, что времени мало осталось,
Это как в разговоре по межгороду
Вроде целых минут пятнадцать,
а слов на пятьсот больше.
Ничего не осталось по-старому,
разве что только разговоры
с твоей мамой, они прежние
теплые, иногда смешные,
но только темы разные
и совершенно другие.
Только одно осталось по-старому:
Я постоянно он нее слышу твое имя.
И не могу не вспомнить,
то, что казалось, уже забыто.