Нас Мало

  Я не знаю, как будут называть это время. Я даже сомневаюсь, что его стоит как-то называть. Оно затеряется за надвигающейся тенью бесконечных поисков пути, всегда оставаясь на месте. Сейчас мне кажется, что теперь не получится собрать воедино всю цепочку событий и выстроить систему становления личности тех, кто оказался выкинутым за борт социума своей же внутренней пустотой. Пытаясь начать с детства, так и остаешься в его забвении чистоты. Кто навсегда где-то там и никогда здесь. Когда я пишу эти строки, то слышу дыхание осени, что с каждой секундой чуть холоднее. Мы начинали одни и, наверное, так же одни закончим. Тогда мы все от чего-то бежали. А куда?.. Куда? Мы даже не задавались этим вопросом. И в какой-то момент мы нашлись и... потом потерялись. Потерялись не только для всех, но и для самих себя. Нас было совсем мало... Несколько бесконечно одиноких. Потерянное поколение, да, я знаю, что так говорят всегда, но я вижу это в себе и в глазах тех, кто рядом со мной.

  Лишь вдыхая на несколько секунд обжигающий горло дым - мы теряем понятие времени. На какие-то пятнадцать минут мы становимся свободными. Свободными от самих себя же, уносясь в вечность этого чувства. И мы теряем все то, что сжигает изнутри. Но мы теряем и самих себя же. Бесконечная двойственность выбора. Осознание придет чуть позже... Лишь когда заснешь на полу чужой жизни, не снимая обуви.

  А потом приходит боль. Раздирающая боль от поглощающей тебя пустоты. Мы сами выстроили этот мир, который стрелками памяти прячется под кожу, растворяясь где-то в цикличности кровеносной системы. Боль заставляет закрывать грудь ржавыми замками даже в окружении друзей. Все наши мысли и слова оседают осколками разбитой мечты.

  Иногда незнакомец роняет взгляд на блики страха на дне зрачков. И мы прячем его под веками сомнений. Я прячусь от его взгляда, как и он, прячется от моего. Это слишком близко. Так близко, что мы узнаем себя же. И вновь начинаем бежать, ища похожих и прячась от нас самих. Редко, но мы отдаем кусочек своей души, сидящему рядом в такой же пустоте алкогольной тоски, и слова, будто, еще не сорвавшись с губ, но уже где-то растворяются и исчезают. И все чаще мы молчим. Мы собирались вместе лишь для того, чтобы умирать от одиночества.
Казалось, мы лишь хотели найти что-то, что откроет нам причину, почему мы именно те, кто мы есть. Но оказалось, что мы не первые и не последние, чьи мысли исчезают где-то в атмосфере, лишь облачаясь синеватой дымкой.

  Послушай, друг, я бы хотел все вернуть. Я повторяю это каждый раз, когда говорю с неровным биением сердца в скромности ночей. Помнишь, как мы бежали? бежали к своей мечте?.. Было легче. Легче засыпать и говорить. Легче смеяться и плакать. Было легче лишь потому, что мы были чуточку, но ближе. Пытаясь сохранить все слова, что мы говорили когда-то кому-то. Сохранить те чувства, что растворил в каждом - мы рассыпаемся сами, под грузом отчаяния.

  Нет, мы ни не хотим ничего менять, просто мы не знаем что именно. Кажется, что мы меняли все, приходя и возвращаясь к одной и той же ступени в колесе многомерности эмоций. Кто-то сказал, что жизнь - это одиночное приключение. Но видел ли он истинность жизни или был одним из нас?..

  Нами всеми потеряно что-то внутри. Разве вы не видите?..

  Присмотрись и прислушайся. А потом прикоснись.
Ничего нет, ведь так?.. Пустота. И нас все меньше.
...Нас осталось уже совсем мало.