А детство чистое — весна —
ещё не ведает ни лжи, ни истины,
в объятиях младенческого сна
бежит, летит шагами быстрыми.
И так невинно, бестелесно,
нежнее тени птичьего крыла,
бессмысленно и бесполезно,
весна — прошла.
Ярче чувства, глубже раны,
как июльская гроза —
и для заморозков рано,
и в раскрытые глаза
солнце бьёт. Бушует зелень,
и, конечно, ты не ждёшь,
что тревога еле-еле
тихо входит, словно дождь.
Небо бледное звенит —
сердце споткнётся — осень,
и с перебоями зачастит —
сладкой боли любви запросит:
будешь удивляться клёнам алым,
и грустить, и рваться из дому,
и над опавшими листьями плакать,
горько тоскуя по детству чистому.
Зима средневековая,
такая безнадежная,
по горло в лёд закована,
и нежная, и снежная,
монашкой белой скромною,
в свободном рубище простом,
стоит как смерть, спокойная,
и греет руки над костром.
5. 09. 2012
Жизнь
© Copyright: Александра Окатова, 2013
Свидетельство о публикации №113090603747
Свидетельство о публикации №113090603747
Рецензии