Мне говорят, пишу я мрачно,
Но мы же, в общем, на войне.
Не всё, конечно, однозначно,
Но *ули радоваться мне?
Моя *еровая харизма,
Что вроде ржавого ножа,
Мне не добавит оптимизма,
Хоть и добавит куража.
Моя поэзия – не кляча,
Еще кобылка хоть куда!
Но погляжу на Стену плача
И прямо думаю: беда!
Слова рождаются из жеста
И лгать я миру не могу.
Ведь вижу я несовершенство
На каждом, собственно, шагу.
Не распыляясь на детали,
Я потому наверно злой:
А вы бы весело летали
Над измордованной землёй?
Меня гнетут метаморфозы,
Что сутью связаны одной.
И я из этой с*аной прозы
Опять высасываю гной.
И доведу процесс до точки,
И на паркетах наслежу.
А там пускай торчат цветочки
На месте том, где я лежу.
2013
Мрачно
© Copyright: Иван Парамонов, 2013
Свидетельство о публикации №113090602095
Свидетельство о публикации №113090602095
Рецензии