Гроза

Утром пахли озоном брюхатые сизые тучи. 
Кривоногий шаман извивался в рассветном огне. 
Эти майские грозы в раю переписывал Тютчев. 
Неумеха-художник копировал небо в окне. 
Крепкий кофе горчит. Так горчит осязаемо память, 
так горчит сигарета, измятая влажной рукой. 
Ты не помнишь. А я, под высоким мостом утопая, 
выплывал в новый век озверевший и жутко другой. 
И сейчас я ломаю нахальные времени путы — 
я иду не спеша и не хочется мне говорить. 
Будто я — Гулливер, а за мной по пятам — лилипуты — 
с умным видом конвоем бегут второпях главари...
Это вместо письма... 
Без ответа... 
Без марки... 
Постскриптум: 
не сердись, не грусти, для росы свои ноги разуй. 
Если зной надоест, я наверх обязательно крикну, 
и тогда вечный Тютчев опять перепишет грозу.


Рецензии