Закат над Паттаей

Закат над Паттаей

Из темного пряного воска
Как будто она создана.
И снова в объятиях скользких,
Глядит на закат из окна.
А волосы пахнут корицей,
Амлою, жасмином, амброй.
Какою-то райскою птицей
Парит она в дымке мирской.
Она была в Швеции, в Польше,
Проездом в Милане, и вот,
Теперь на роскошнейшей лоджии
Свой ужин из лобстера ждет.
А мысли в дали от Паттаи,
В горах, в деревянной избе,
Где мама, где сестры, другая
Она была там. Но в судьбе
Бывают такие вот штуки…
В свои восемнадцать уже
Все знает она о разлуке,
Все знает она о душе,
О деньгах, борьбе и о власти,
О дальних других берегах,
И о покупаемой страсти,
И о продаваемых снах.
А плоть её в золоте, в шелке,
Трепещет, подобно волнам.
И старый голландец в наколках
Её повезет в Амстердам.
Там снова – Европа и замки,
Гнетущая тяжесть мехов,
Бриллиантовые подарки,
И множество лживых слов.
Шагая по снегу и лужам,
Как по морском песку,
Вином усмирит она стужу,
И ромом заглушит тоску,
И с одиноким, несчастным,
С богатым своим стариком,
Предастся неистовым танцам
Как пламя в камине – и он,
Пьет капли последние в кубке
Из радости жизни земной,
Она для него в мини-юбке,
И он – словно вновь молодой,
Как будто и не было воин,
Борьбы и предательств, потерь,
Страданий, разлук… Вновь он строен
Красивый и ловкий теперь,
Как в пятидесятых, иль раньше,
Кто знает, не помнит он сам,
Когда вечерами хмельными
Взирал на него Амстердам.
…И этот закат над Патайей,
Уже догорел, и пора
Есть лобстера, завтра взлетает
Их рейс, в восемь тридцать утра.