Подушкой свинцoвой надулся капризно вечер
на август, скользящий сквозь пальцы, на журавлей,
меняющих север на юг. Удержать их нечем,
хоть целую землю горючей тоской залей.
Обид не стерпев, провалилось ночное небо.
Как струи в подойник, колотит по лужам дождь.
В истерике этой пытается смыться лето.
Меж ним и осенним рассветом один апрош.
Обидою хлещут, до дна истекают тучи.
Сливаются звуки в противный протяжный стон.
Потоп за стеной, на душе не намного лучше...
Вина не твоя - это просто такой сезон.
Но утро сиянием встретит - цветы и травы,
ещё не пожухшие, в каплях воды ночной.
И ветви зажгутся - какой разноцветный траур!
Да, это сентябрь и надо прощаться. Но...
и надо прощаться, но...
© Copyright: Strega, 2013
Свидетельство о публикации №113090601114
Свидетельство о публикации №113090601114
Рецензии
То плакало лето,
теряя Поэта,
чьи строки так горячи,
как солнца в зенит лучи.
Сегодня уж осень.
Мы солнца не просим.
Прощаемся - сорок дней.
Душа его без коней
возносится к звёздам -
удерживать поздно!
И звать назад не резон.
Кометы след?..
Это он!
===
Эми, сегодня 40 дней.
Помянем Володю...
Жанна Асс -Резонации 21.09.2013 21:03 • Заявить о нарушении
теряя Поэта,
чьи строки так горячи,
как солнца в зенит лучи.
Сегодня уж осень.
Мы солнца не просим.
Прощаемся - сорок дней.
Душа его без коней
возносится к звёздам -
удерживать поздно!
И звать назад не резон.
Кометы след?..
Это он!
===
Эми, сегодня 40 дней.
Помянем Володю...
Жанна Асс -Резонации 21.09.2013 21:03 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.