Эта осень, дай бог, не последняя.
Мы еще погуляем чуть!
Заметает пурга осенняя
Красным золотом серый путь.
Мчится дней удалая конница,
С жаром славу кроша в слова.
А в итоге, опять бессонница
И тяжелая голова!
А в итоге, в душе сумятица,
И в руке непустой стакан.
На Руси, как поэт, так пьяница,
Хоть культурный, но хулиган.
А когда мыслеслов течение
Стихотворный плетет узор
Не имеет уже значение,
Проходимец он или вор.
Пусть сознанье мое рассеянно
Ежедневною маятой.
Я читаю стихи Есенина
В книге осени золотой.
Есенин
© Copyright: Игорь Михлин, 2013
Свидетельство о публикации №113090509905
Свидетельство о публикации №113090509905
Рецензии