Шон Маклех. Песня старых часов

Пiсня старого годинника
Шон Маклех
                «У селище,
                Де пахне рибою, прийшов
                З літнього лісу.»
                (Йоса Бусон)

Я двері відчинив дощавій пісні літа,
Пустив червневу зливу на поріг
У хату сутінок, що міфами зігріта,
У хату-келію. Молитвами доріг
Причини й наслідки зібрав в долоню Час.
Його мірилом був старий годинник
Отой зозулястий, отой, що будить нас.
Та в сірих буднях, у сансарах плинних
Не зупинився він – пішов назад. 
З потворного «сьогодні», де газети й миші
Він нас завів у предковічний лад:
Епоху справжнього, де в космічній тиші
Плоди і бронзу, молоко і мед,  
Приносили в офіру Сонцю і воді,
Де право жити здобувалось в боротьбі,
Де зілля дарувало силу і політ,
Де слово – таїнство, де непідробний світ.   

               
                Шон  Маклех.
   
 ПЕСНЯ  СТАРЫХ  ЧАСОВ.
       
        «В  посёлок,  пропахший  рыбой, пришёл  из  летнего  леса.»
                (Йоса  Бусон).

Я  дверь  открыл  счастливой  песне  лета,
Пустил  июньский  ливень  на  порог.
В  дом  сумерек,  легендами  согретый,
В  дом-скит — приют  намоленных  дорог.

Причинам,  следствиям   подставил  я  ладони,
Мерилом  времени  взял  древние  часы
С  кукушкою,
                поющей,  только  тронь  их
Блестящий  клюв  и  пёстрые  красы.

Где  маятник  то  вправо  шёл,  то  влево,
Гнал  время  и  обратно  возвращал,
Являя  нам  из  временнОго  чрева
Не  мерзость  дня  мышиного  посева,
А  ревностный  прекрасный  идеал.

Где  в  тишине  космической  дремоты,
Покорствуя  бесхитростной  еде,
Достойно,  без  лукавой  позолоты
Платили  дань  светилу  и  воде
Плодами,  молоком,  душистым  мёдом,
Храня  покой  под  чистым  небосводом.

Здесь  право  жить  борьбою  обреталось,
Лоза  несла  свободы  элексир
И  слово  добрым  таинством  считалось,
Отображая  первозданный  мир.

      


Рецензии
Где-то в глубинах нашего подсознания живёт тот, незамутнённый первозданный мир и иногда касается нас своими лёгкими пальцами, напоминает...И становится душно в квартирах, напичканных бездушной электроникой... и пытаемся найти его...

Ирина Арутюнян   16.01.2020 03:03     Заявить о нарушении
Знаешь, Ир, мелькнуло вдруг... А не попробовать ли тебе себя ещё и в прозе? Такая (может быть Гумилёвская, а то и Бунинская?) летящая образность.

Александр Рюсс   16.01.2020 11:44   Заявить о нарушении
Ну ты, матушка, строга...ох как строга к себе... Чисто дело - Зоил. Под лежачий камень не течёт, однако...

Александр Рюсс   16.01.2020 17:17   Заявить о нарушении
Нет, я всё-таки больше люблю читать и восхищаться тем, что написал талант, хорошо я не напишу, а плохих авторов и без меня хватает.

Ирина Арутюнян   17.01.2020 01:28   Заявить о нарушении
Всяк, кто в душе своей поэт, и в прозе не сможет говорить языком сермяжным. Другое дело, что проза требует полной самоотдачи, а времени для этого просто нет.

Александр Рюсс   17.01.2020 12:27   Заявить о нарушении
Впрочем, по касательной обронить не ложно, не обязательно писать романы, что обрекают на пожизненную кабалу. Словесник-пейзажист Бунин так ярко, так неподражаемо писал короткие рассказы. А вспомнить "крохотки" Александра Исаича?!
Грешно тебе не делиться тем, что природой дано.

Александр Рюсс   17.01.2020 14:05   Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.