в конце сентября

сентябрь завяжет шнурки, затянет узлы потуже,
заплетет косу колоском и закроет глаза.
скажет: "не напрягайся, тебе никто не нужен,
включая саму себя". и кроме "я за"

у тебя не будет ни единого словечка.
потому веки опущены, ресницы не накрашенные.
как старая, одинокая, слепая овечка,
бредёшь, неизвестностью ошарашенная.

обещала быть лучше, обещала быть краше,
тише воды, ниже травы - да и не только.
сентябрь встал у сердца больного на страже.
не пускает никого. а толку… толку?

толку нет. как и всего хорошего, в целом.
всё, что было раньше, отдано другим.
эти сказки про "Л" написаны мелом,
неизвестным поэтом или даже не им.

обещания не сдержаны, обещания не учтены.
подытожить нечего, кроме потерянных лиц.
понять бы, что в этом нет ничьей вины,
и перелистнуть бы пару ветхих страниц.

эта осень не задалась с самых первых часов.
надеяться на перемены не стоит. зря,
что кто-то сердце твоё закрыл на засов.
вот проснуться бы только в конце сентября.