Болезнь

Третий день скулю. Кто бы знал, за что
Мне тягать бестолковую боль?
Вертикаль в глазах, как пустой флагшток,
Переваривает алкоголь.

И не выжить мне, не вдохнуть сполна,
Мне себя не сдержать в руках.
Выбор есть всегда, но дорога одна -
Все болезни развеять в прах.

Но тошнит уже, и лекарствам счёт
Подводить будет антибиотик.
И уколами вдоль перепахан брод
На границе души и плоти.

А на деле казалось бы: фармос - ложь,
И все тщетны попытки лечения.
И поэтому я поднимаю нож
Вырезать, что болит, без сомнения.

И за тканью ткань буду рвом тянуть
Остриё именного ножа,
Чтобы выискать солнцу отчаянный путь
В тёмной бездне, где спит душа.

Голова гудит, а в глазах туман
От свирепой мятежной боли.
Первой  вырежу ЛЕНЬ, и с костьми пополам
Я на стол положу МЕЛАНХОЛИЮ.

Следом ЗАВИСТЬ и ГНЕВ перережет рука,
Переломит и вырвет РЕВНОСТЬ.
А ОБМАН и ТЩЕСЛАВИЕ от пика клинка
По щекам разметают бледность.

Позвоночника нить, лучевой переплёт,
Кромкой черпаю кости ребра.
Что-то светлое всё же во мне живёт,
Только впредь не осталось добра.

Я клинок уроню, и душа не болит,
Только душит духовная жажда.
Мне казалось, что каждый внутри монолит,
А на деле бессмысленен каждый.

И с тоской я отдам свой серебряный нож
На патроны его переплавить:
Самой страшной заразой больна молодёжь -
Ту заразу ножом не исправить...