Искусство

Повесткой нынешнего дня,
Хочу я разобрать искусство.
Которое бессмысленные чувства,
Вновь вызывает стойко, у меня.

Как странно наш устроен мир:
Лишь стоит мне создать шедевр,
Нет разницы, что я потом создам...
Я ведь давно уж признанный кумир!

И что с того, что я дерьмо пишу?
Быть может в нём заложен смысл!
И эта незаконченная мысль...
Вновь голову зачем-то я чешу.

Но вот однажды понимаю я,
Что настоящее искусство значит:
Толкуется лишь так, а не иначе...
Которое не просит ни рубля.

И понимаю я, что это всё,
Для нас совсем недостижимо.
Но обретаю я решимость,
Познать себя и что действительно моё!

Осознаю я, что внутри своей души,
Не восхищаются действительным шедевром:
Оставлен след, задеты чувства, нервы...
И то, что надобно - получено уже!

Но чем забористее дрянь и круче,
Тем громче возгласы и дифирамбы!
И пахнет, как от рыбной рампы...
В жару как, от навозной кучи.

Порыв души, как всплеск волны:
Приходит, а потом уходит.
Мы ничего в нём не находим,
Но продолжаем видеть сны:

Про то, как пишутся стихи,
И нарисованы картины.
Которые, очистившись от тины,
Способны будут нам списать грехи...