Дым

Торчит в стене «кондишен»
И коммент тут излишен.
Ржавеет печь под ним,
Что создана под дым
И печь должна бы хлебы
И кашу нам варить.
И рядом с ними мне бы
Не стоило курить.

Но я во тьме, проходом,
Иду на задний двор.
И в небо дымоходом
Пускаю дым как вор.
Курю, короче, честно,
Упертый, будто танк.
А рядом Казначейство
И «Спутник». Это банк.

Мое сознанье серо
От копоти и здесь
Водитель наш Валера
Глотает ту же взвесь,
Спешащую в нутро лечь.
А вечер настает –
Охранник наш Петрович
Цигарку достает.

Бровей оно не хмурит,
То трио наше, лишь
С утра до ночи курит:
Страдаешь, но смолишь!
Не дан же легким панцирь,
Не съел их дабы рак.
И вот он, сука, канцер,
Который не дурак.

Но нынче, как и прежде,
На риски нам плевать,
Поскольку мы в надежде
Привыкли пребывать.
Живем же как придется
И думает при том:
А, может, обойдется, –
Вбивая как в бетон.

Мы час не выбираем
Под космосом седым.
И часто помираем
Прокуренными в дым.
А что на ус мотаем –
Забудем в полчаса.
Вот так и улетаем
С тем дымом в небеса.

2013