Не помню, как долго меня идиотизм не злит,
Не знаю, в какой прогрессии и насколько давно.
Мысли мрут, как осенние сонные шмели,
Гнездо их загажено, тихо – разорено.
А бледная трепонема жизни никак не помрёт:
Дрожит, трепещет, разрывает слова на плач,
Испытывая на прочность весенний лёд,
Свой век доживает вкривь, или вкось, или вскачь.
Так как же быть с тем, что утро вечера мудреней?
Наутро на подушке – ещё одна горстка шмелей.
А трепонема их просто давит уже много дней,
Потому что полезнее – на щите, но со щитом – веселей.
Шмели
© Copyright: Евгения Дзен, 2013
Свидетельство о публикации №113090305050
Свидетельство о публикации №113090305050
Рецензии