О главном, вечном - внутренней борьбе

Мои стихи – это консервы моих мыслей.
Я мариную их в их собственном соку.
А чтобы стали формы их острей,
По граммам чувств настойку подливаю.
Податлива тем силам, что сильней.
Я по природе – мягкая как глина,
И для того, кто был умней, хитрей,
Всегда была я – легкая нажива.
 «Не выноси ты розовых соплей,
И нюни, что ты в юности пускала,
Убить романтика в себе умей», -
Я как завет себе всегда твердила.
Вот вроде я смогла и стать стальней,
Пушистость скрыло жесткое забрало,
По принуждению участвую в войне,
В той самой теперь зовем мы «жизнь».
Я надрывалась, пытаясь стать как все,
На индивидуальность забивала тупо,
И чтоб не посвящать себя пустой мечте,
Отринула все то, что было дорогим когда-то.
Да, я упрямо всю себя толкала вверх.
Спартанской воли развивая качества.
Но оглянувшись раз, на миг замедлив бег,
Вдруг поняла, что мчусь я одиноко.
Я растеряла всех своих друзей в дороге,
И отговорки сделались привычной мной…
Я оказалась там, куда ползла упорно,
Но стоя на вершине – не вкусить трудов плода…
Сует всех тщетность изнутри теребила,
И я поняла, что не благо - блага.
Лишь искорка той мысли появилась,
Я ей позволила свои все маски сжечь.
И с высоты немыслимой, куда все так стремилась,
Решилась я, собравшись с духом, ринуть вниз.
Полет свободный мне раскрыл глаза,
Те чувства, что забыть успела, пробуя на вкус,
Я с упоеньем глубже погружаюсь в жизнь.
Фантазии миры вновь открывая двери,
Я присягаю в обещании вновь мечтать.
Ласкает нежно бриз душевной теплотой,
Расцвечен каждый день как севера сиянье,
Оберегая с трепетом свой внутренний покой,
Я облакам бездумно улыбаюсь.
Пусть кто-то скажет, это все пустое,
Пусть говорят, я – рохля без хребта,
Собой горжусь, что не смогла стать стервой,
Моя опора верная – людская доброта!