Снова восемь

Просится опять строка, посмотрев на осень...
Тянется моя рука до страницы восемь…

Я забуду выпить чай, посмотрю на клены,
Что оделись невзначай в желтый, на зеленый…

Отпусти,- скажу я ей,- ждет меня работа…
Она скажет,- чай допей,- ей писать охота.


Рецензии