На пасеке...

***

На пасеке гуд пчелиный,
Ме-едленно тянется время.
Поговорить не с кем, невинно,
Пчелы ж  – дикое племя.

Научился с собой разговаривать,
Спорить, порой ругаться…
Пора что ли с пасеки сваливать,
Так «сбрендишь» один, может статься...

Рыбаки подошли на рассвете.
Один был пьян немного,
Он себя засекретил.
Другой назвался Серегой.

Серега мужик крепкий,
Как позже узнал, с кругозором.
А чернявого парня в кепке
Называли Багдадским вором.

Почему «Багдадским» – не понял,
Наши ж ни в чем не хуже.
Тот же майор Пронин
Посадил  Бонда в лужу.

И наши ножки, куриные,
У женщин давно обнаружено,
Особенно в соусе винном –
Лучше ножек Буша.

Все от того, что на Западе
Во всем всегда ухищрения.
Тут вот одна, загодя:
«Покажу, – грозит, – их развлечения.

Написан о том не один том,
Не уж то не любопытно?..»
Что же, я хуже, чем Клинтон!?..
Вот только очень обидно.

Ведь, если потом расскажет,
Не стать никогда президентом!
И жена, не хилая, вмажет –
Растеряешь все дивиденды...

На пасеке гуд пчелиный.
Мысли всякие лезут.
Пора бы сгонять в «Винный»
И уточнить свой резус.
7.1999