Стихами оплетённая бутыль
сто лет ждала поэта, но не до-
ждалась и подавальщице в подол
с немыслимой упала высоты,
рассыпав буквы. В форточку влетев,
осенний дрозд согласные склевал,
чтобы не дать сложиться им в слова
из опасения, что сложатся не те,
и улетел. Ещё сто лет прошло –
поэт явился поздно, как всегда.
Ему бы век назад явиться, да
нигде не мог найти свое стило
и глиняных табличек не достал.
Осколки гласных поднимали вой
с затоптанного пола на него.
Поэт не слышал. Досчитав до ста,
он постарел и свой волшебный дар
утратил безвозвратно. Но в чаду
своих печей безумный стеклодув
из слов оплётку новую создал
для той бутыли и залез на стол,
чтобы её воздвигнуть высоко
над медленным течением веков,
но ненадолго. Скажем, лет на сто.
Стихами оплетённая бутыль...
© Copyright: Антон Крылов, 2013
Свидетельство о публикации №113090209845
Свидетельство о публикации №113090209845
Рецензии