Почему не дома

Мимо чьей-то судьбы, мимо тучек лазорево-ранних
Я куда-то иду, песня лавой клокочет в груди.
Не люблю я покой, я навечно бродяга и странник,
Лью словесный огонь, если вижу тропу впереди,

Если синь надо мной, а не мел потолка беловатый,
Если слышу, как шепчут губами листвы тополя,
 И ни стен, ни границ – только зорьки и только закаты,
И не пол под ногой, а живая сырая земля.

Я люблю этот край, нежный, кроткий, приветливый, милый,
Я иду по тропинке, не знаю зачем и куда.
Словно древний Антей, от земли получаю я силы,
Чтобы рифмы могли шелестеть, как в полях лебеда,

Чтобы брызгать мечтой, разливать переливы живые,
Чтоб словесным огнем побороться с бетонною тьмой.
Не пугают ни ветры, ни серые дни дождевые,
Если сделан мой стих – лишь тогда возвращаюсь домой.

Там, конечно, уютней, нет холода, синего мрака,
Только строки бледней, ничего в них не жжет, не болит.
Часто кажется мне, что мой дом, как кирпичный Геракл,
Ослабляет слова, отрывая меня от земли.