Во дворце

Шепот шелковых трав, всё таинственно, всё незнакомо,
Я пишу под луной, крашу рифмой росу на листе.
Я безбрежность люблю, оттого не сидится мне дома,
Стены рубят простор, ну а я не привык к тесноте.

Не понять потолку, как закаты становятся слаще,
Не понять вечеров, нежно льющих прохладную синь.
Я бы дома писал, если б был он бескрайний, как чаща,
Только он не такой. Я иду средь берез и осин.

Голубой полумрак, словно купол, над кронами вырос.
Я по лесу брожу. Муравей пробежал по коре.
Много жителей здесь, только это совсем не квартира,
Что-то больше и шире, как сотни квартир, как дворец!

Ведь теперь на опушке – как в зале, луною облитом,
Здесь колонны стволов держат неба холодный агат,
Гулкий мрамор берез чуть подернут листвы малахитом,
И алмазами рос каждый холм серебристый богат.

И в душе у меня бирюзовая радость воскресла,
Что ручьями бежит, наплывая на травы стихов.
Ну а если устал – можно сесть в изумрудное кресло –
На зеленую кочку, обшитую бархатом мхов.

Всё красиво кругом, всё нарядно, но тихо и скромно.
Что мне в клетках домов мел сомнений со стенок скрести?
Здесь гораздо просторней, приятней, здесь тысячи комнат!
Только все – без дверей, и не нужно кричать “пропусти!”

Я свободно иду, кисть словесная ярче и шире
Красит прожитый день, оставляя вопрос на конце.
Если спросят меня: “Почему не пишу я в квартире?”
Я отвечу: “зачем? я слагаю стихи во дворце!”