Иголки льда, присыпанные пылью, подошвы жгут

Иголки  льда, присыпанные  пылью,
подошвы  жгут, как  угольки  костра.
И  воздух  горько  пахнет  гарью  с  гнилью.
И  стужа  зла, пронзительна, остра.

На  сотни  вёрст  -  ни  дерева, ни  дыма.
Качает  ветер  прутики  кустов…
Таков  мой  мир  -  угрюмый, нелюдимый
и  обнесён  забором  из  крестов.

Я  в  нём  брожу, отыскивая  Правду.
Она  везде, где  пепел  и  зола.
А  снег  скрипит, кусая  ноги:«Прав  Дух –
ты  подбираешь  крошки  со  стола.

Ей  нет  цены  в  таких  Мирах, как  этот.
И  здесь  она  у  каждого  -  своя.
И  здесь  любой, назвав  себя  поэтом,
поёт  псалмы  не  хуже  соловья.

Вся  правда  в  том, что  нет  её, родимой.
Она  гуляет  где-то, высоко.
Лишь  иногда  махнёт  крылом  незримо,
вздохнёт  печально, гулко, глубоко...»

…Болят, зудят  отрубленные  крылья,
хотя  они  давным-давно  мертвы.
А  сказка  всё  никак  не  станет  былью
и  сушит  стужа  слёзы  и  мечты…



      *                *                *