город вечного дождя

Здравствуйте! Найдется огонек? Холодно тут в поезде. Нет, сигарет не надо. Я просто люблю смотреть на огонь и пытаюсь не упускать возможности его увидеть. Не скучно вам тут одному, в темноте? Хотите историю? Конечно, хотите.

Это случилось в городе сплошных парадигм, в городе, возомнившем себя целым миром, планетой. Там беспрерывно лил дождь. Он мог моросить, мог лить ливнем, но шел всегда, не прерываясь ни на секунду.

Знаешь, у каждого города есть свои легенды и свои надежды. Так вот, этот город верил, что когда-нибудь кончится время дождя, как заканчивается любая эпоха, и наступит другое время – время вечной радуги. Главное, верить в нее и чтить ее заповеди. Тогда она обязательно придет и сменит вечный дождь. Но это все ересь. Нет никакой радуги у них.  И быть не может. Для радуги нужен луч света. А он дорого стоит. Не по карману для их городского бюджета. Они обречены на вечный дождь. Так уж сложилось исторически и географически. Город вечного дождя.

Был у этого города свой океан. Большой, спокойный, глубокий океан, который каждый день подступал все ближе и ближе к домам. Каждый день он увеличивался в объеме, грозя затопить собой весь город. И все жители знали об этой опасности. Но никто не беспокоился. Ведь каждое воскресное утро весь город шел на воскресную службу и молился радуге. Каждое воскресенье они приносили треть своей зарплаты Отцу. И Отец клал эти деньги на счет радуги. Скоро все будет хорошо. Им нечего опасаться…

Жители были сверхспокойные и покладистые. Каждый президент о таких мечтает.
Главным в городе был Отец. Он всегда носил с собой маленький черный кейс на кодовом замке. Отец говорил, что этот кейс на всякий чрезвычайный случай.


А, знаешь… я рассказать тебе хочу больше о девушке, которая живет в этом городе, а не о нем самом. Когда я увидел ее впервые, то подумал, будь я врачом, принимавшем роды у ее матери, я бы засунул ее обратно, попросив мать либо выпить чего-то покрепче пуэра, либо переждать. Не для этого времени она, не для этого. Я смотрел ей в глаза и видел в них море, видел, как разбиваются волны, как бьют хвостами дельфины.

Каждый вечер субботы эта девушка получала письма. И это было крайне удивительно. Ведь в городе дождя больше никто не получал письма и не отправлял их. Бумага под расписку в минимальном количестве выдавалась. Да и хлопотно в городе дождя письма слать. Мокнут.

Всем было интересно, откуда же, черт возьми, эти письма, если во всем мире дождь и проблемы с бумагой? Но никто не спрашивал ее. Нет, задавать вопрос мы не боялись. Но мы боялись ответа. Не забывай, этот город считал себя целым миром. И свято верил в это. Узнав ответ, нам бы пришлось переписывать историю, менять картину мира и не дай пресвятой луч узнать, что нет и не будет никакой радуги, в ожидание и ради которой мы все живем.

У девушке была традиция. Каждую субботу, в 5 часов вечера она ставила на окне все свои свечи, зажигала их и смотрела пристально в небо, временами опуская глаза вниз, в письмо.

Тогда и я завел себе традицию. Приходить в субботу к 5 часам вечера и украдкой следить, как бьют язычки огня в ее глазах. Как-то раз я пришел чуть раньше. В окне никого не было.  Кто-то коснулся моего плеча. Я обернулся. Она едва заметно улыбалась, показывая рукой в сторону ее дома.

В этот вечер я узнал, что письма ей приходят из другой далекой планеты, под названием Саямара. И когда у нас 5 часов вечера, у них уже почти ночь. Все небо постепенно покрывается маленькими яркими светилами, на которые приятно смотреть. Каждый вечер субботы девушка и саямаритянин смотрят в небо. Это их место встречи. Он говорит ей, что наша планета – город вечного дождя. И очень скоро нас полностью накроет океаном. Не будет никакой радуги. Но он очень надеялся, что ошибается. Я тоже на это надеялся.

Следующее утро было воскресным. Я встал с левой ноги и почувствовал, что пол мокрый. Он был покрыт тонким слоем воды, как и весь город.

Не смотря ни на что, мы все пошли на воскресную службу. Отец взял кейс. Набрал код и достал револьвер. Он медленно зашагал к нам. Его шаги напоминали мне стук сердца умирающего человека. Тук... Тук... Тук… Тук…

Он подошел к девушке. Направил на нее револьвер и выстрелил прямо в грудь. Она упала и волны, достигнувшие  наших бедер, мягко подхватили ее. Она плыла, словно шекспировская Офелия. Отец назвал ее ведьмой, наславшей на нас проклятье, из-за которого никакой радуги не будет. Все из-за нее, все из-за этих писем.

Но я-то знал, что она погибла от того, что слишком много знала. Погибла из-за того, что нам нужен был какой-нибудь козел отпущения, на которого мы могли бы свалить все не залатанные дыры в корабле нашего мира… Нам нужен был кто-то, на кого можно было бы свалить всю нашу вину и выйти чистыми из этой мутной воды. Отец должен был спасти хотя бы свою репутацию, раз не смог спасти свою задницу…

Все. Больше я ничего не помню. Ничего не знаю. ;)