ТАЮТ ДНИ, НЕТ ПТИЦ УЖ БОЛЕ. РЖИ УСЫ ИХ ПИЩА В ПОЛЕ

Снова кроны золотом прошиты
     Серпантином снизу до вершин –
          Словно ветер лентой крепдешина
               За аршином прострочил аршин.
                На рассвете птиц не слышно боле:


     На крыло опёрлись их птенцы –
          Улетели поклевать на поле
               Колосков  созревшие  усы.
                Диск поблекнет, свистнет вихрем пьяным -
                И с вершин, порхая и крутясь…


          Потекут ручьи листвы багряной
               На асфальт – в лоснящуюся грязь.
                О, глашатай грусти и печали,
                Твой указ — «Умрёшь и ты, дружок!».
                Ну и что? Допью вот склянку чая –


               В царство мёртвых сделаю шажок,
                Чтобы утром сладостною дрожью
                Встретить ветер, капельки дождя…
                Кто глядит сквозь саван – видит Божью
                Многоликость в бликах бытия.