Из волчьих снов

Всё   чаще  вижу  себя  под ёлкой
 на  древнем,  как  время,  замшелом  камне...

 Ёлка  кусает  загривок  легонько,
 как  будто  бы  мама.
 И  вот  засыпаешь  и  уши,  как  ослик,
 не  домиком  держишь,  а  лопушками.
 А  с  неба,  нет-нет  и  посыплется  дождик -
 шуршащая   пленка  меж  явью  и  снами.
 И  вроде  бы  спишь,  но  отчетливо  слышишь,
 как  брешет  в  посёлке,  визгливо  и  тонко,
 старая  сука назло  хозяйке, 
 мешая  спать и ей,  и ребёнку
 в  отместку  за  грязную миску и воду.
 За  то,  что  опять  унесла  к  речке  деток...

 Один  как-то  выполз  и  тыкался носом
 в мокрые камни  безгласо  и  слепо.

 Волчица  смотрела  со  страхом  и  болью...
 Я  быстро  убил. 
 Но  она  не  забыла
 и также как  сука,  во  сне,  долгой  ночью,
 дергая лапой скулила...  скулила...

 Волчица  мертва  та.   
 Картечь  разорвала  и  белый   снег  алым  таял под  паром.
 А  я...  всё  смотрел  на  неё...  убегая.
 И  сразу 
 стал   
 старым.