Простите мне за то, что не поэт...
Ожившие рукописи МАМЫ...
***
Простите мне за то, что не поэт...
Но, вот поёт душа на склоне лет.
Поёт о том, что песней журавлиной
Пропела юность, смолкнув за лавиной...
Лавиной жизни хлопотных забот...
Поёт о том, что юность не придёт.
Прости, мой друг, коль вовсе не поэт.
Зачем же петь душе на склоне лет?
Грустит душа о юности своей,
Лететь мечтая в стае журавлей,
Которые в пургу летят на юг,
И вновь весною возвратятся, друг.
И нежно нам махнув своим крылом,
Вдруг стала юность белым журавлём.
Мы вдаль за ним без устали летим,
Но, не вернув, мы плачем и грустим...
Чтобы прощально нам махнуть крылом,
Вернётся юность к нам лишь в памяти потом...
Коль загрустите вы на склоне лет,
Простите мне,что не была поэт...
/1978/
Свидетельство о публикации №113090200376