Барабанит дождь по крыше,
сад шумит, гремит река;
интересно, что напишет
обо мне моя рука?
Дал ей в пальцы авторучку и, катай себе, строчи…
Не могу приструнить внучку – всё гулять бы ей в ночи.
Ладно, сам я был гулёной,
гуливал и ночь и день,
тополь разгоняет кроной
дождевую хренотень.
И уже мерцают звёзды, словно жемчуг, ну точь-в-точь;
что ж она опять так поздно задержалась, сучья дочь?
Вот ужо я ей!.. Но всё же,
что сказать на штучки те?
Кошки дрыхнут, как вельможи,
развалившись на тахте.
И рука заносит строчки в стих негромкий и простой,
и не видно близко точки, ближе всё ж до запятой…
Утром встану:- Брысь, вельможи! –
дам им чашку молока.
Что там написала всё же
обо мне моя рука?..
МОЯ РУКА
© Copyright: Вячеслав Егиазаров 2, 2013
Свидетельство о публикации №113090200164
Свидетельство о публикации №113090200164
Рецензии
