Ирина Лисичка

Ирина Лисичка

Есть женщины в русских селеньях,
А, может, в канадских берлогах,
В своих стихотворных соленьях
Они воспевают и Бога,
И мужа, и садик, и речку,
Свою красоту и таланты..
И ставят читатели - свечку,
И держат им рейтинг - атланты.

И внешне всё вроде бы чисто,
И выдержан стиль и манеры.
Поэты - они не чекисты,
Они, как всегда, кавалеры.
И верить готовы хоть дуре,
А умной - за милую душу.
И лишь Индоуткин, в натуре,
В литавры не бьёт и в баклуши.

Он смотрит и видит, как в фильтре,
Всю душу - где черви и язвы.
Поэты всегда простофили,
Чей нюх недостаточно развит.
Как мухи, пардон, над десертом
Они закружиться готовы.
Я точно не буду поэтом -
Я вижу фальшивое слово.

Петух распиарит кукушку,
И оба они не в накладе.
Лисичку возьму я на мушку,
При полном её маскараде.
Она, как ходячая бомба,
Средь всяких канадцев/французов.
И буду смотреть строго в оба,
Как старый фельдмаршал Кутузов.

О, сколько в ней страсти и злобы!
Еще нерастраченной втуне.
Коллеги! Вам тоже бы в оба
Смотреть на неё в полнолунье.
Слагает же девушка вирши,
Бывает прямой и открытой..
Вполне рядовая вампирша
С претензией быть Маргаритой.