Сумрачный вечер,
Я в комнатушке один.
С сильным надрывом перо по бумаге
Скрипит.
Локти прижаты к крышке стола,
Где моя муза, что-то ушла.
Нет, не сидится, шаги отмеряю углом,
Так неуютен, тосклив, почему-то сегодня мой дом.
Скрип половицы,
Дождь моросит за окном,
Осень сестрица,
Ты даришь скучные лица,
Там, под зонтом.
Что остается, чаю напиться,
Причем с молоком,
Мысли оставить, на части разбиться,
Уснуть за столом?
Шепчет погода - не спать,
А узором пера,
Снова и снова
Серебряный век рисовать.
Поэт позапрошлого века...
© Copyright: Ирен Смит, 2013
Свидетельство о публикации №113090109759
Свидетельство о публикации №113090109759
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
