Ветром волосы спутаны.
Плечи книзу опущены.
И не то, чтобы муторно
мне, неустанно пьющему.
Разругался я с сердцем зря.
Рассердило меня оно.
В отражениях серебра
нет её... и уже давно.
Заржавела душа моя.
Я в болоте увяз до колен.
Ледяным остриём копья
режет нити яремных вен.
Механизмы давно запущены.
Грани стерты меж эпизодами.
И плевать, что все краски сгущены
на размытых души узорах.
Ну и пусть я бродячий пес,
одиноко по жизни слоняюсь.
Я как лермонтовский утёс,
только роль у меня иная.
Я за тучкой не плачу той,
как тот старый утёс-великан.
Мне б подальше от золотой.
Не попасть бы в любви капкан.
Вот и буду таким всегда,
Без оков, без кольца на пальце.
Не жалеть! Пусть бегут года.
На Земле мы все бродяги и скитальцы.
01.09.13
Скитальцы
© Copyright: Оля Каракай, 2013
Свидетельство о публикации №113090105041
Свидетельство о публикации №113090105041
Рецензии