Почему-то

Почему-то осенью бывает слякоть.
Почему-то хочется сегодня плакать.
Почему-то корочкой покрыта мякоть,
А она ранима и нежна.

Почему-то осенью все злее холод.
Почему-то я уже совсем не молод.
Почему-то счастья не кует мой молот
И не ждет у терема княжна.

Я не знаю даже где стоит тот терем.
Почему-то в чудо мы, однако, верим.
Почему-то странствия надеждой мерим,
Чтобы невозможное найти.

Почему-то в сердце ночью канонада.
Почему-то все у нас не так, как надо.
Почему-то жизнь порой – как клоунада
И в степи столба не обойти.

Почему-то мы во льдах, а не с бобслеем.
Почему-то не умрет никак в нас Ленин.
Почему-то мы растем, а не взрослеем,
Набивая те же синяки.

Почему-то мы в музей не сдали сабли.
И у нас опять к ногам зубами грабли.
И в башке у нас всё те же «крибли-крабли»
Всяческому «бумсу» вопреки.

Почему-то вдруг мы упразднили прясла,
Что на нас ни свалится, то все напрасно.
Почему-то Родина у нас несчастна
В золоте намоленных икон.

Почему-то крут, а не отложен берег
Там у нас, где Волга, или там, где Терек.
Почему-то мы не можем без Америк,
Презирая собственный закон.

Почему-то в доме нашем затхлый запах.
Почему-то вечно мы глядим на Запад.
Почему-то гений наш велик, но заперт,
А ключи у злого колдуна.

Почему-то близкое у нас не близко,
Почему-то тянет нас туда, где склизко.
И летать мы стали как-то слишком низко:
Не на то свобода, мол, дана.

Эти почему-то я слагаю в опус.
Речь моя кому-то не скала, а пропасть.
Только мне в архивы Бог не выдал пропуск,
Чтобы докопаться до зерна.

Вот и проникаю я туда, как мышка,
Вот и напрягаю я слепой умишко.
Почему-то есть во мне на то мыслишка.
Может быть, она и не верна.

2013