Говорю себе временами, что от меня нет толка,
Пороху - ни пылинки в пороховницах- разряженная двустволка.
Жизнь раскатала по полу, как блин по столешнице скалка.
Дальше бы поскакал, да кто-то отнял скакалку.
Кажется, все увидел и будто стар стал,
Не хватает лишь пятнышек на запястье и
Взгляда, тяжелого, как винограда гроздья,
Рано взошедшего, собранного слишком поздно,
Видевшего, как гаснут на небе звёзды,
Цвета вина, настоянного на счастье.
Путаются значенья, цвета и масти.
Смешивается со слабостью спёртый воздух.
Кажется, будто предан кем и оставлен,
Выдавлен, смят, растерт и опять передавлен
Ветер, играя, стучит кулаком по кровле,
Будто глаза старику, закрывает ставни.
Будто напомнить хочет, что уготовлена
Плотникам и прокураторам участь равная
Глаза-вино
© Copyright: Склад Имени Культуры, 2013
Свидетельство о публикации №113090104559
Свидетельство о публикации №113090104559
Рецензии