В моем мертвом городе сохранилось общество
пока что живых поэтов,
Зачастую хреново обутых, одетых попроще
и спящих как-то и где-то.
Они так спасаются от одиночества,
лечат алкозависимости.
Самим себе письмами полупророческими,
бессонницей, прописью чисел.
Читают строчки, как мантры, как сутры,
как главы собственных Библий или Коранов.
Ставят жирные точки в текстурах
просроченых пагубных своих изъянов.
От бывших бывшим бывшие чувства
в помятых букетах формата тетрадных листов
Для мертвых - точеность узоров на заскорузлых
рубцах от несказанных вовремя слов.
Пока еще живы, игриво подмигивают костлявой,
той, что с косой в руках на манер гитары.
И кажутся себе старыми, двадцатый год справив
Роняют вниз перья, Икары.
Долго сидят на балконах, мансардах и крышах,
пытаются слушать и слышать.
Пробуют мир на вкус кончиком языка. И пишут.
И пишут. И пишут.
Общество
© Copyright: Склад Имени Культуры, 2013
Свидетельство о публикации №113090104499
Свидетельство о публикации №113090104499
Рецензии