Точка
Хочется выть, притвориться покойником... Хочется жить. Но не очень.
Хочется что-то оставить на память случайной и незнакомой.
Хочется вместо душевных метаний впасть ненадолго в кому.
Хочется дома попить какао, а не в кабаке "Столичной".
Хочется вдруг прекратить публично высказываться о личном.
Чувства, ломающие до рассвета - шрамы и татуировки.
По памяти шаг, как по хрупкому льду, по крошащейся тонкой кромке.
По улице мягкими лапами мрак крадется - пора и мне тоже
Искать отраженье своих передряг в глазах запоздалых прохожих.
Наутро вернется и боль, и тепло, доверие к близким людям,
Но музыка ночью важнее слов. Так было, так есть и так будет.
Отсюда и страсть к советскому стерео - лампы делают искренней звук.
Перед глазами тусклыми снова морок - внеочередной алкогольный глюк.
Мгновения перед экстазами счастья часто внушают слепой суеверный испуг,
Но я все же стараюсь не попадаться, держу себя крепко и не выпускаю из рук.
Свидетельство о публикации №113090104470