Поэзия - не ремесло

Когда мы долго смотрим в воду
Или на пламя устремляем взор,
От мыслей обретя свободу
И прерывая разговор,

К нам вдруг приходит озаренье –
На нас нисходит благодать
И радость тихого творенья
Охватывает нежно нас.

Что есть талант? Нам не известно.
Не ведом нам его исток.
Хоть всем конечно  интересно
Чем славен Запад и Восток.

Способность – лишь зерно таланта
А труд – основа. Вуаля.
Но, к изумленью дилетанта:
Ваяет свита короля.

Ведь тот, кого зовут король -
Всего лишь шут или дурак,
Играющий в спектакле роль,
Одетый в бутафорский фрак.

Звучат овации – и он герой
Отелло, Гамлет, Клеопатра. 
Гнильём швыряют – геморрой
В прямой кишке его театра.


Представьте Пушкина в глуши,
Среди коров, козлов, баранов ...
Кому читал бы он вирши?
Кто б оценил его "Русланов"?


Как не крути, но стихоплёта
Известным делает толпа,
Чтобы потом, после «отлёта», 
«Не заросла» к нему тропа.