мир без тепла

 в изнанке


В небе цвета вороньего крика
Кровь закатов - испариной в лоб.
И тоскень до того однолика,
Что местами похожа на гроб.

И обрюзглость строений, как клика
Вдаль грозит, в убывающий лес.
И, как эхо, очнувшись от крика
Время с Вечностью ходит вразрез.

Этот мир, индевелый, как капля,
Сверху пав, превращается в лед.
И теплу от того неподдатлив,
Что с теплом наизнанку живет..


ВС


Рецензии