Здесь травы – его поседевшие волосы.
За теми дверями нет улиц. Там осень…
Да чужеземные красные полосы,
И гул их страданий несносен.
Здесь камни – сердца, что всю боль его вынесли,
И каждый съедали листок с его рук,
Чтоб верить в июньские тёплые вымыслы,
Когда всё становится старше на круг.
Здесь скалы – мечты, замерев, умиравшие.
Никто не живёт на пустынных вершинах, -
Лишь осень, дожди по глазам раскидавшая,
И мы – его голос, пропавший в долинах…
Здесь травы - его поседевшие волосы...
© Copyright: Анна Тришенкова, 2013
Свидетельство о публикации №113083105633
Свидетельство о публикации №113083105633
Рецензии