Об ушедшем

Я сегодняшней ночью - альбом, разрифмованный вкось.
На истлевших страницах - рожденные некогда строки.
Я держу на себе обветшалую, сгнившую ось:
Это кончится скоро, но кто знает точные сроки?

На страницах моих нацарапан полночный вокзал,
Долгий взгляд в глубину и прощальная чашечка кофе.
Год спустя ты печально зачем-то мне всё рассказал
И тогда это снова могло привести к катастрофе.

Фейерверк, фотокарта, гирлянда, коробка конфет,
Мелодичные строки стихов с посвящением другу.
Но твоих кулачков где-то рядом давно уже нет:
Колесо моей жизни, скрипя, пробегает по кругу.

Снова строчки стихов, полуночные споры о Боге,
Несовпавшие дни с ароматом тюльпанов твоих -
Это просто абзац в нерожденном ещё некрологе,
Это просто разбившийся вдребезги мир на двоих.

Этот воздух свободы в тот пасмурный день в Бельведере,
Эти улочки Вены, трамваи, ночной разговор -
Это жизнь, на которую смотришь из кресла в партере,
Это жизнь, о которой мечтаешь сквозь строгий забор.

На очках отпечатался след от косого дождя.
В этих строчках изгнивших не будет последней страницы.
Эта ось непомерная давит собой на меня.
Только кончится всё, чтобы снова однажды случиться.